Qu'il reste

Qu'il reste sous la table, à nos pieds.
Qu'il lèche les miettes du plancher,
rampe sur ses blessures,
macère dans sa pourriture.

Avec un gendre mort en dessous de la table,
une fille unique toute de noir vêtue,
une femme dont les cheveux ont blanchi,
je pense que je peux reprendre le travail.